сил уже нет спорить, с собой, с этой двинутой гюгошкой, со всеми.
смотрю в зеркало - фэйл. анализирую своё поведение - фэйл. как обычно, в чужом огороде и помидоры растут лучше, и трава зеленее, и вообще все неправильно как-то. успокаиваю кого-то, кого-то воодушевляю, а себя не могу. и нет даффэ рядом, чтобы обнять, никого рядом нет, а хочется все выплеснуть, или ввиде слов, или ввиде жестов, да как угодно.
что ж тогда спрашивают, почему я злая такая? не злая ни разу. это хронические отчаяние и тоска, которые нагнетаются день за днем, или временное спокойствие, когда как. перечитываю "черного человека". куда уж точнее - друг мой, друг мой. я очень и очень болен. сам не знаю, откуда взялась эта боль. то ли ветер свистит над пустым и безлюдным полем, то ль, как рощу в сентябрь, осыпает мозги алкоголь.
насквозь видно этих людей. скукота.